***

Он собрал твой образ читая книги, описал в деталях чудной характер, придавал губам твоим вкус клубники...

-тусклый свет от ламп, он с пером абстрактен.

Выделял в цитатах узоры тела, каждый локон чуть ей спадал на щёчки...
В этих старых книгах его новелла, на сплетенье фраз две последних точки...

Он прикрыв глаза, слышит скрип пластинки, граммофон терзает её по кругу...
-Над столом как постскриптум прилипли снимки, к ним заметка с затертым чернилам "другу"

Он взахлеб наслаждался потертой книгой, выделял детали, слова и буквы...

-Он сравнил её аромат с гвоздикой

Пока время млело под его звуки.

Он царапал стол, вырывал страницы.
Вытирал запястьем сухие слёзы...
На комоде, письма из-за границы,
десять месяцев будто одни занозы.

В тесной комнате тень охватила стены,
воздух чуть прохладный сухой и пыльный.
Календарь потёртый, немного серый,
на девятом месяце след чернильный.

/с легкой подписью - "Скоро с тобою встречусь."/

На часах время шепчет четыре-двадцать...
Стрелки тщетно бьют, будто кто-то ходит,
Он представил нежность на тонких пальцах,
словно кто-то ими по шее водит.

В переборе слов, глубиной созвездий -
он впечатал родинки на запястье.
Её имя - буря, причина бестий,
хрупкий шанс......

-улыбнулся: "в проклятье
счастье... "

Опрокинув голову в пять семнадцать,
его руки с дрожью сжимали письма,

-Я познал тебя из своих фантазий.

Только в них уже никакого смысла...