История бывшего пьяницы

Мне никак не забыть тот лоток,
Где искал я для браги песка…
Будто злое бревно – долото,
Душу тихо сверлила тоска.

Но дошел, не прорежет никак
Злая грусть мой квадрат головы,
Что пустынею без родника
Сохнет без заводной синевы.

В синем небе  истлела заря,
Отражаясь в белках битых глаз –
Я добрался, но, ценник смотря,
Перепутал я всё и угас.

Выдал малый петровский загиб,
Помолчав, продавщице шепнул:
“Коробок дай, хоть спичу зажги”,
А она: “Встань к другому окну”.

В хозтовары? Башку не ломай!
Мне же сахара, просто темно,
Но лоточница встала сама,
Обошла за стеклом закрома,
И вернулась потом всё равно.

“Мне б удобрить поляну души,
Легкой влагой”, – я ей прошептал,
Ну а тетка пакетом шуршит,
Что белеет в стеклянной тиши,
Мол, удобришь…быстрей, лимита.

Взял кулек да домой поволок,
В аппарат положил – слышу гул,
Как машина времен, полыхнул,
Змеевик… змий зеленый на стул
Вылез, грустно прилег в уголок.

Стер ушедших годов купорос
Мне напомнил о юной поре,
Где здоров я, как дуб во дворе,
И уполз за окно на мороз.

Посинела луна, как слеза,
И лишь эхом: “Такие дела –
Там не сахар, селитра была
Аппарат твой лишился котла…”
Но не стал я чинить – завязал.