На картинах твоих оживают герои
И каждый несёт в этот мир свою роль.
У всех бывают в душе перебои,
Нанося нестерпимую боль.
Но мастер твореньем опять не доволен,
Вновь пред лицом белых холст,
Он, вроде, свободен, и всё же в неволе,
Путь к славе тяжёл и не прост.
Взмах кисти как целая наука,
Постичь её не каждому дано,
Но творить-это сладкая мука,
Многим пропасть в ней суждено.
Это внешне творец так спокоен,
А внутри всё пылает давно,
Ничего не поделаешь, он так устроен
И понять его не может никто.
В эту ночь ему снова не спиться,
Которую ночь он без сна...
Над мольбертом упрямо склонился
И в окно светит луна.
Что в уме его диком твориться
Знает лишь она одна...
Под утро ему всё же присниться
Та муза, что лишила его сна
И на картине снова родится
То что сведет мир весь с ума.
***
© Copyright: Светлана Ягода, 2019
Свидетельство о публикации №119120209292
Свидетельство о публикации №119120209292
Рецензии
