Стихи

И они не идут, как часы на моей руке -
Тень часов.
Тени тел на простыни-потолке,
Тень печали отсыревает не на щеке - 
На бумаге, что не исписана и не смята.

Так и ты -
день сменяет день, ночь сжирает ночь,
выцветает картинка будней немым кино,
*день недели*, ноябрь на нервах, глодает норд
кости листьев...Ты - не со мной.
Почему?
"Так надо".

И не то чтобы я готова была восстать...
Только... разве я не могу без тебя устать?

Не приходят ко мне стихи, как их не зову:
Не приносят надежду криком в пустом хлеву,
Не спасают от жажды камни в иссохшем рву,
где когда-то водой гремело речное русло.

Так и ты - обессилен важностью груды дел,
Часто куришь, зависишь тягостно от людей,
И конечно же ты не можешь успеть везде!..
Только мне без тебя и солнце - как лампа: тускло.

Я упорна: я жду и верю. Но кто сказал,
Что я знаю, как волей рУки тоске связать?

Не приходят стихи. А страхи - увы - придут:
Я хожу как не по асфальту, а как по льду.
Миру до звёзды, что я сейчас упаду -
И я падаю, тенью в зеркале разбиваясь.

...Да, разбитое можно склеить, сперва собрав,
Чем мы, собственно, и займёмся вплоть до утра.
(А иначе мы просто сдохнем от рваных ран -
Друг от друга до бесконечности отрываясь).

А за час до возможной смерти придут стихи:
Как объятья - жарки, как твой поцелуй - горьки.


29 ноября 2019