Любовь молитвенная
Голос - речь о многом.
Вот созревший колос
Речь заводит с Богом.
" Боже, умираю.
Что со мною будет?
Не добраться к Раю,
Помешают люди.
Посекут машиной,
Вытащат все зёрна,
Как народ мышиный.
Не видать мне дёрна.
Я к тебе высоким
В поле уродился,
Все истратил соки,
Чтобы мной гордился."
Свидетельство о публикации №119120203988