заходишь в брусника-маркет,
в нём нет никакой брусники,
ни свежей, ни в шоколаде,
но много другой еды.
такой же, как в разных райтах,
магнитах, монетках, верных,
каких-то обыденных, впрочем,
а здесь-то, ты думал, рай...
идёшь мимо баско-пати,
лежалой одеждой пахнет
у входа, а дух тяжёлый.
и воздуха, как воды,
хлебнёшь, отойдя подальше,
свернув с оживлённых улиц.
и словно нырнёшь в колодец –
выныривай и вдыхай.
в укромных дворах заросших
стоят караван-сараи,
газели рядком пасутся,
шашлычный струится дым.
а ты неуместен всюду,
выходишь на чей-то голос –
поёт в переходе нищий.
и здесь-то, пожалуй, край.
каких перемен, каких там
тебе ещё нужно ягод?
с кислинкой они, с горчинкой,
не райские тут сады.
а нищий подаст копейку,
протянет прохожий руку –
уж коли дошёл до края,
не падай уже, взлетай.
брусника
© Copyright: Галия Осень, 2019
Свидетельство о публикации №119120202137
Свидетельство о публикации №119120202137
Рецензии