Был белый лист… И вдруг на нём строка.
За ней, возможно, будет и вторая…
И автор знает – строчка та… не та,
Старательно он рифму подбирает.
Ну вот… Как будто родилась строфа,
И тут самой ей стало интересно:
Какие рядом будут жить слова,
Не будет ли им скучно или тесно.
А сочинитель явно увлечён,
Хоть и сомнения его терзают:
А хорошо ли образ освещён,
Иль, может, стих совсем не вдохновляет…
Достаточно ль понятен, ярок слог,
Удачны ли сюжета повороты,
Что интересного поведать смог,
И мыслей не надуманы ль полёты…
А строки множатся, уж море слов
Слетелось… Друг за друга зацепились.
И вот доволен автор… Стих готов…
Вдруг… Сон растаял – строчки растворились…
Увы, друзья, не выдуман рассказ.
Со мной такое было… и не раз...
= = =
Известно – рукописи не горят…
Но почему во сне так часто тают?
Был белый лист...
© Copyright: Людмила Даниловна, 2019
Свидетельство о публикации №119120109959
Свидетельство о публикации №119120109959
Рецензии