Здесь вас не ждут и вам не рады.
Рекой струится непокорность.
Достойней нет для них награды,
Чем чья-то сломленная гордость.
Их ярость барды воспевали
От горизонта к горизонту.
Их души ярко воспылали
В горнилах проклятых архонтов.
Под свист мечей, секир и копий
Не слышно нерадивых песен.
Сколь ни создай вокруг утопий,
Орде любой мир будет тесен.
Не зная слова "пораженье",
Танцуя в вихре своей силы,
Она как будто бы в движеньи
Всё это время находилась.
Отринув боль, порок, усталость,
И обнажив всю первобытность,
Под кожу страх она вселяла.
Такой слепящий. Паразитный.
И нет нигде такого места,
Где от Орды можно укрыться.
Ей будет вечно мало. Тесно.
Глупец лишь тот, кто не боится.
Орда
© Copyright: Алексей Посторонний, 2019
Свидетельство о публикации №119120109039
Свидетельство о публикации №119120109039
Рецензии