Опухоль страны

Поставьте крест на подлые дела,
на злобные намёки и насмешки.
Меня к перу Россия призвала,
я не пишу романы и заметки.

В моих стихах не лживый наговор,
не мутные рассказы самозванца.
Берёт строка магический напор,
негоже нам предателей стеснятся.

Вы продали прекрасную страну,
забыли о божественных заветах,
и тяните простой народ ко дну,
буксиром на своих кабриолетах.

А что потом? Не станет работяг,
останутся буржуи и хапуги.
Не знаете мозолей на руках,
не корчитесь ночами от напруги.

Кто будет вам богатство добывать?
Не может продолжаться бесконечно,
чтоб нагло так народ уничтожать
оглядываясь в прошлое беспечно.

Там, за спиной, застывшие века
диктуют вам священными словами:
"НЕ взять, увы, налог у батрака,
коль ходит тот с дырявыми портками."

Не в силах класс рабочий устрашить
ни дьяволу, ни деспоту, ни власти.
Народ России будет вечно жить!
И зубы удалять из грязной пасти.

Вы опухоль на теле у страны,
конвульсия подземных патологий.
Задумки ваши все обречены.
Рабочий люд молчун, но...не убогий.