Стресс

                Автор  на  зарубежную  музыку 
                положил  русские  слова…


Я  русских  слов  набрал,  мешка  четыре,
Все  возмущались,  тоже  мне  багаж?
Тебе  заплатим,  сказали  мне  в  авире,
Нас  захвати  с  собой  на  вернисаж…
 
                Здесь  краска,  бронза,  всё  тут  продаётся,
                На,  что  художник  может  их  купить?
                Зато  слова,  как  наша  водка  льётся,
                Вот  только  как  стихи  из  них  сложить?

По  загранице  я  хожу  и  в  ус  не  дую,
Своё  искусство  не  пытаюсь  показать,
Я  безразличен  ко  всему  и  не  рисую,
Но  вот  словами,  хочется  сказать:

                Тут  все  живут  законами  инстинкта,
                Конечно,  совесть  съел  весь  капитал,
                Два  молодых  женились  гимназиста,
                Моя  бы  власть,  я  их  бы  растерзал…
 
Мои  творенья,  говорят,  живут  и  дышат,
Они  осколки  всей  моей  души,
А  в  голову  все  мысли,  твердят  и  слышат:
Разбито  всё,  хоть  на  луну  чеши…
 
                В  чужой  стране,  своих  законов  я  держался,
                И  речь  моя,  им  просто  не  к  чему,
                Как  долго  и  напрасно,  я  сражался, 
                За,  что  и  за  кого  и  почему?

Весь  могучий  язык,  я  давно  растерял,
Тут  такой  я  увидел  модерн  и  прогресс.
Кажется,  словно  культуру  свою  разменял,
На  вернисаже,  четыре  мешка:  Это,  стресс…


Привет  всем  из  Германии.
19 января,   2004 г.
Франкфурт.