Слишком долго

Он бесцельно блуждал, пиная ногой бордюры,
мял рифлёной подошвой десятки цветных осколков.
Воздух лип к его лбу, как платок при температуре.
И он думал:
ну сколько я прожил с людьми?
Долго.
Слишком долго.

Слишком долго ходил в супермаркеты их за хлебом,
слишком долго их звал любимыми или братьями.
А теперь заросла сон-травой кривая дорожка в небо,
затянулась, как рана – пути не найти обратно.

А теперь я смотрю на мир их замыленными глазами,
а теперь их кровь бьётся промеж ключицами.
И уходит время, как зритель из кинозала,
оставляя мне память о том, чего больше не случится.

Так он думал, ступая по гравию и брусчатке,
и над ним тихо звякал цепями холодный ветер.
Серебром мерцал иней в следов его отпечатках,
ливнем ляпис-лазури в пещеры зрачков
осыпались кусочки света.

А вокруг разрастались громады торговых центров,
растекались болота парковок, блестящих от плёнки масла.
И дрожали плацдармы дворов у фонарей в прицеле,
и потоки машин скользили по льдистому руслу трассы.

А он шёл мимо женщин со взглядами хищных ламий,
мимо тучных мужчин – старых рыцарей в чёрных парках.

И хотел он взлететь, как и раньше, расправив крыла,
выдыхая пламя,
нервно дёргал пальто,
выдыхая
обрывки пара.