Молчит... И не звонит, не пишет…
Какой – то, верно, есть предлог.
Тоскливый дождь стучит по крыше,
Уже декабрь навстречу вышел,
Но только не возьмёт он в толк –
К чему, зачем зануда - морось
И серый низкий небосклон?
Кому, за что, какая корысть
В поникших ветках мокрых крон?
И где мороз, и где метели,
И стынь ракит на берегу,
И снегири, и свиристели,
Сумётов мягкие постели
И кровь рябины на снегу?
Смешалось всё и изменилось,
Как говорят, всё к одному…
Того не зная, осень злилась,
Чтоб на поклон зима явилась,
Всё потому, всё потому…
Наверно потому молчит
И не звонит, и потому не пишет…
А дождь одно, стучит по крыше
И ничего не говорит…
Навеяно погодой 30. 11-01. 12. 2019
© Copyright: Николай Викторович Лабутин, 2019
Свидетельство о публикации №119120104650
Свидетельство о публикации №119120104650
Рецензии
