Шестьдесят девятый год

Шестьдесят девятый год
Не Зимой, не  Летом…
Словно дождик, снег идёт,
Совестью задетый.
Говорит наверняка,
Всё потом запишет,
Вот тебе моя рука,
Лёгкое, что дышит.
Вот тебе моя нога,
Как и сам, больная.
Сердце только не слуга,
Наперёд всё знает…


Рецензии