С небес ячменная мука
Мне говорит сейчас не летно
Но тронет душу не заметно
С винила музыки рука
И с ней бегу к столу грустить
Перо в чернила окуная
И адом близости до рая
Всю эту смесь боготворить
И в то же время проклинать
Зачем судьбой даны мгновенья
Стезёй идя к стихотворенью
На прозе дневно, умирать
А что, написанные строфы
Кому их надобно прочесть
С иронией- Какая честь!
Где прозой вкруг одни Голгофы
И видит счастье в мире кто?
Я зрю мучения Иисуса
Лишь только творческая Муза
Страданьем выгонит вино
Коснулась музыки рука
Души, непринудительно и мило
И мысли прыгнули с винила-
Пишу кому? Не нежно, не спеша...
Пишу кому? Не нежно, не спеша
© Copyright: Володя Морошкин, 2019
Свидетельство о публикации №119120102301
Свидетельство о публикации №119120102301
Рецензии