Из Чарльза Буковски - два писателя

                Чарльз Буковски


                два писателя


                последнее время меня беспокоил
                рак кожи,
                ходил к врачу
                что эту дрянь
                выжигает.

                приёмная необычна
                полна толстых глянцевых
                журналов
                об
                искусстве.
                ну, вы знаете, - живопись,
                скульптура,
                и т.д.

                к моему 3-му или 4-му
                приезду
                он узнал что я был
                писателем.

                а он работал над
                докторской по искусству
                или что-то вроде
                того
                и он выложил мне этот
                массивный
                трактат.

                "почитайте, почитайте,
                дайте мне знать о том
                что вы думаете".

                "послушайте, док, вы не
                врубаетесь
                я пишу очень ПРОСТЫЕ
                вещи"

                "ничего страшного,
                читайте, читайте..."

                так что я взял это домой
                375 страниц
                через один интервал.

                что-то про то как
                когда-то некоторые цивилизации
                захватили другие
                цивилизации

                они оставили после них свои собственные
                произведения искусства:
                здания статуи
                святыни и
                прочее.

                это было в некоторой степени интересно
                он провёл своё исследование
                плюс проделал собственные
                путешествия.

                но
                это было
                не в моём вкусе.

                и это то что я
                сказал ему когда
                я принёс бумаги
                обратно.

                "но что вы об этом
                думаете?"

                "хорошо, ага, отлично..."

                "что это у вас на
                ухе?"

                "не знаю..."

                "заходите и я это
                выжгу".

                он так и сделал.
                я ощутил запах горящей
                плоти.
                казалось прошло много
                времени
                когда он
                закончил.

                "когда вы
                дадите мне
                одну из
                своих книг?" - спросил
                он.

                "в следующий раз".

                я вышел и девушка
                поставила это на
                помощь по медстраховке.

                "он пишет всё лучше
                и лучше" -
                сказала она.

                "я тоже" - сказал
                я.

                потом я вышел
                к машине
                на
                паркинге
                стараясь держаться подальше
                от
                солнца.


                1988


                from:"Night Torn Mad with Footsteps"   
               
   
               
                01.12.19
               

     two writers

been bothered with skin
cancer lately,
been going to the doctor
who burns the stuff
off.

strange waiting room
full of thick glossy
magazines all
about
Art.
you know, painting,
sculpture, and
etc.

about my 3rd or 4th
trip
he found out I was a
writer.

and he was working on
a Doctorate in the Arts
or some such
thing
and he laid this
massive treatise
on me.

“read it, read it,
let me know what you
think.”
“look, doc, you
don’t understand,
I write real
SIMPLE
stuff.”

“that’s all
right, read it,
read it…”

so I took it
home,
375 pages,
single spaced.

something about how
when one civilization
takes over another
civilization
they leave their own
art imprinted on
it:
buildings, statues,
shrines and the
like.

that was interesting
to an
extent.
he had done his
research, plus much
personal
travel.

but
it wasn’t exactly my kind
of thing.

and that’s what I
told him when
I brought the
papers back.

“but what did you
think of it?”

“good, yeah, good...”

“what’s that on your
ear?”

“I dunno…”

“come on in and I’ll
burn it off.”

he did that.
I smelled burning
flesh.
it seemed to take a long
time.
then he was
finished.

“when are you going
to give me one of
your books?” he
asked.

“next time.”

I walked out and
had the girl
charge it to
Medicare.

“he’s writing better
all the time,”
she said.

“so am I,” I
said.

then I walked out
of there
to my car
in the parking lot,
trying to stay out
of the
sun.