Я книгу мудрости еще не дописала
Тропою жизни недостаточно прошла
И в тихой комнате страницами шуршала
Мне так хотелось пару сжечь до тла.
Стирая пыль рукой, смотрю на дату
Ты помнишь, мама, третье ноября?
Два года верно я ждала солдата
А ты твердила "Зря всё это. Зря. "
Как на снегу от счастья танцевала
Завидя почтальона у двери
Из рук конверт без марок вырывала
Любимый почерк,мамочка, смотри!
Но с каждым днем конверты стали реже
И реже появлялся почтальон
Кусочек сердца,под мотив "tombe la neige "
Подаренный тобою медальон.
Последние полгода вовсе мрачно
Ни писем,ни звонков и ни вестей.
И мчит вагон-купе в дыму табачном
Домой солдат из разных областей.
Я помню,как рыдала на перроне
Домой пришла в растегнутом пальто
Он не меня обнял в пустом вагоне.
Мамулечка! Я для него "никто"!
Весь вечер прореву в твои колени
Обнимешь,защитив от суеты
Когда нас любят,дочка, мы - богини.
Рабыней станешь, если любишь ты!
Книга мудрости
© Copyright: Светлана Червоноштан, 2019
Свидетельство о публикации №119113006527
Свидетельство о публикации №119113006527
Рецензии
Частично ознакомился с некоторыми стихами. Все нормально. Есть иногда перебор с глагольными рифмами. Для меня главное заложенный смысл и личное переживание.
В Ваших стихах это присутствует. А техника дело наживное. Но не определяющее.
Продолжайте писать.
У меня также была книга жизни.
Книгу Жизни я листаю –
Что-то текст не разобрать.
Упорхнуло, что-то стаей,
Цепь в едино не собрать.
Что-то вьюжит, что-то воет,
Что горит, а что - как лед.
То один я, то нас двое,
То сам черт не разберет,
Что творится в этой Книге?
Где же красная в ней нить?
Ясно вижу в ней вериги,
Мне они мешают жить.
И как еж в ней власяница.
И венец терновый есть.
В клетке бьется в ней синица.
Крест в ней тяжкий, что мне несть.
И туман, что застит очи,
Гололед в ней, на пути.
И цыганка, что мне прочит
Рай, лишь ручку золоти.
Дальний путь, печаль и дама.
Дом, какой? – не разобрать.
В ней комедия и драма.
В ней мне жить и умирать.
Только кто-то, нехороший,
Оторвал в ней эпилог.
Словно в воздух я подброшен.
Кто б узнать конец помог?
С уважением.
Александр Шрамко 03.03.2020 20:03 • Заявить о нарушении
В Ваших стихах это присутствует. А техника дело наживное. Но не определяющее.
Продолжайте писать.
У меня также была книга жизни.
Книгу Жизни я листаю –
Что-то текст не разобрать.
Упорхнуло, что-то стаей,
Цепь в едино не собрать.
Что-то вьюжит, что-то воет,
Что горит, а что - как лед.
То один я, то нас двое,
То сам черт не разберет,
Что творится в этой Книге?
Где же красная в ней нить?
Ясно вижу в ней вериги,
Мне они мешают жить.
И как еж в ней власяница.
И венец терновый есть.
В клетке бьется в ней синица.
Крест в ней тяжкий, что мне несть.
И туман, что застит очи,
Гололед в ней, на пути.
И цыганка, что мне прочит
Рай, лишь ручку золоти.
Дальний путь, печаль и дама.
Дом, какой? – не разобрать.
В ней комедия и драма.
В ней мне жить и умирать.
Только кто-то, нехороший,
Оторвал в ней эпилог.
Словно в воздух я подброшен.
Кто б узнать конец помог?
С уважением.
Александр Шрамко 03.03.2020 20:03 • Заявить о нарушении