Не вырубить топором

Мои страницы черновой тетради –
Одеты в белые одежды бытия;
Что памятью и долгом так  богаты,
Как мог их проявить в задумках – я.
Мои страницы – поле битв сомнений,
А жертвами: ошибки, страсть и боль…
И чувств моих число неразумений,
И перечёрков раны – правды соль.
Они в воронках вечных переделок,-
С останками заброшенных стихов,
Лежащих навзничь за святое дело:
Попытками, к ним разделить любовь !
И с недоделок, брошенных терпеньем,
Упорством и усидчивостью тож.
Незнаньем темы – смысла отступленьем,
Которым в свет творенье не пробьёшь…
Но всё-таки, как часть, что вышла с боя,-
Тут сохранилось знамя всех надежд.
Потрёпанные в правках, тесным строем
Слова идут вперёд, на строй невежд.
Идут в атаку – битые в сраженьях
Черновики, плюя на белый цвет.
В крови, в грязи и вони испражнений,
Чтоб чистыми увидеть белый свет.!
Но нет калек здесь, даже лазаретов:
А есть стремленье зло и ложь убить.
Прекрасного, знакомые приметы –
В который раз, словами возродить.
В который раз, изведав боль и раны,-
По белому листу пройтись пером.
Чтобы слова, в беловике, заранье
Навряд смогли бы сдвинуть вшестером.!

                *   *   *