Пылятся книги, писанные мною
В чулане тесном и на чердаке,
Укутанные сонной тишиною,
Другим же место в жарком костерке.
Зачем писал я эти строчки рано,
Ведь тех, о ком они, давно уж нет,
А строфы о метелях и буранах,
Младых не интересуют вовсе...Нет,
Родился я не вовремя,наверно,
Местами стали жёлтыми слова,
А это с людом сим несоразмерно,
О них чрез век иль два пойдёт молва.
Непрочитанное
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119112908376
Свидетельство о публикации №119112908376
Рецензии