Плач разливается над полем,
От слёз давненько солон пруд...
Что за беда? Какое горе?
Россию на погост везут.
Бредут сыны, ссутулив плечи,
По чарке пьют за упокой;
Над гробом произносят речи,
Вот только гроб у них пустой.
А что Россия? В огороде
Бьёт колорадского жука;
По морю в шторм по рыбу ходит,
Да из тайги везёт меха...
И хлеб, и сталь... И дел навалом,
Попробуй-ка на всё поспеть!
И лился пот девятым валом,
А кожа от загара - медь.
Пришла домой. И видит что же?
Сыны упитые в слезах;
И гроб пустой, обитый кожей,
России имя на венках...
Вот отдых от трудов тяжёлых...
И хворостина вмиг в руке.
В осколки жбан хмельной расколот -
Сыны в чулане, на замке.
Уснёт Россия ненадолго, -
Чуть свет в окне - пора вставать.
А что сыны? Тут мало толку -
Всё продолжают горевать.
Плач разливается над полем
© Copyright: Алексей Шутёмов, 2019
Свидетельство о публикации №119112905164
Свидетельство о публикации №119112905164
Рецензии