И, вроде, умытый, не мёрзлый,
не мерин с зазубной вожжой,
обиды замучили ёрзать,
ведь сытый я ртом, не душой.
Кнутами пускай был исстёган,
но синь и рубцы заживут,
но, крики, что рушили стёкла,
вонзились в ребёночью суть,
как иглы и лезвия, свёрла.
Нет тяги ни к чадам, жене.
И радость увяла, помёрла,
всплывая в борделях, вине,
в любовях к чужим и запретным,
в похабно-издёвных смешках
и песнях, разъездах каретных,
кулачьях, монетах в мешках.
И много для вас во мне места,
но кружке, расчёске, словцу
моим нет местечка, насеста.
Подобен средь лет мертвецу.
Обидевшийся
© Copyright: Алёшка Емельянов, 2019
Свидетельство о публикации №119112904624
Свидетельство о публикации №119112904624
Рецензии