Снимаю маску, кладу её в тумбу рядом
С кроватью, а после зачем-то стих
Пишу про любовь (скорее про чашу с ядом),
До дна что испил, налив её для других.
Кладу к ней улыбку, а после ещё зачем-то
Кладу к ней себя, обернув в целлофан свой труп.
Не то что бы мне не любилось тебя ответно,
Просто при имени этом ни жар не берет, ни зуд.
Не думаешь ты, что сейчас наши игры тщетны?
Я не то что бы зол, но, кажется, я боюсь.
И будто бы мы при открытии режем ленты,
А после они обернутся ножами в грудь.
Такими холодными ещё мы друг с другом не были.
Жизнь-то идёт, и я об заклады бьюсь:
Кажется, дай мы друг другу времени,
Всё получилось бы. Жаль лишь, что я боюсь.
Боюсь
© Copyright: Артур Шайков, 2019
Свидетельство о публикации №119112900176
Свидетельство о публикации №119112900176
Рецензии