М. Д

В окне отражение комнаты — беспорядок и стопки книг.
Я сижу на полу в тёплом свитере, приглушённо горит ночник.
Потянусь и поправлю волосы, залпом допью вино —
Я себе запрещаю думать, я — актриса немого кино.
Завтра буду тебе улыбаться и задумчиво вслед смотреть,
Может, даже кивну небрежно, о чём буду потом жалеть.
Подведу глаза ярче обычного и накрашу помадой губы.
Помечтаю, какой ты — искренний? Нежный ли, сумасшедший, грубый?
Я надену короткое платье, надушусь дорогими духами.
Вот бы ты на меня смотрел! Вот бы было это не с нами!
Открываю ещё бутылку — что сегодня уж мне терять?
... А на город спустился декабрь. Интересно, ты смог бы ждать?
Смог бы взглядом меня ловить и глазами искать в толпе?
Можно, я тебе буду сниться, буду жить в твоей голове?
Или буду несмело брать за руку, слушать сердца неровный стук,
Зарываться пальцами в волосы, целовать — можно, милый мой друг?
Я прощу дерзкий нрав и грубости, я стерплю, если будешь зол,
Я пройду сквозь любый трудности, и несчастья, и произвол,
Только быть бы рядом две вечности, прижиматься плечом к плечу.
Напишу тебе сотни песен и счастливым быть научу.
Стану другом, и братом, и матерью, да хоть Буддой — в одном лице,
Посажу целый сад с деревьями, замок выстрою на рубце,
Буду я, как река, спокойная, буду бурным, крутым водопадом.
Только ради чего, ответишь? Тебе это совсем не надо.
…Потянусь и поправлю волосы, опустела еще бутылка.
Было сердце, как сердце — целое, теперь в центре сквозная дырка.
Завтра буду тебе улыбаться, незаметно и осторожно…
А сегодня я в стельку пьяная, и мечтать о тебе мне можно.