Как дети

Давным-давно, гостя у бабушки, мой маленький сын неожиданно для всех, написал стихи. Удивил. Потому что первое его творчество было таким: «Муха, муха, муха! Пожужжи мне в ухо!». И вдруг настоящая пейзажная лирика! Я тогда не занималась стихотворчеством, однако увлечённо взялась доводить до ума детские работы, подшлифовала немного, сохранив основные рифмы и фразы именно его, Ромкины. Я очень дорожу этими трогательными строчками. И вот, перечитывая недавно старый дневник, загорелась написать сыну ответ-размышление.

<< Одинокая избушка. За избушкой -лес;
Звёзды светят над опушкой; Краткий день исчез.
Ночь набросит покрывало, потемнеет лес;
Осторожно я вступаю в этот мир чудес.
Слышу рядом тихий шорох. Чу: трещит сверчок,
Примостился у порога, чешет свой бочок.
Много книг стоит на полке. Вот огромный том.
Раскрываю эту книгу, а часы: «бим-бом». >>
                2001г.
<<Вот сижу на печке я, греюсь, словно кошка;
И холодною луной ночь глядит в окошко.
А на улице мороз! Ветер пробирает.
Дом сосульками оброс и в трубу чихает.
Но мороз мне нипочём. - Печка согревает
И горячим кирпичом пятки обжигает.>>
                2001г.


Приустав от поэтов с их лаврами,
И, всерьёз, а, возможно, шутя,
Стихотворным оракулом славным
Избирает вдруг Муза дитя.

Посылает беспечную рифму,
И влагает ребёнку в уста.
Словно пальцы касаются грифа:
Так резва, и точна, и проста.

В пару встанут опушка с избушкой;
А сверчок вдруг потрётся бочком;
И сосульки гремят погремушкой;
Да мороз на печи нипочём.

Так волшебны часов перезвоны;
И читается так при Луне;
Ночь глядится в проёмы оконные;
Воют ветры в лесной стороне…

В миг, когда воробьиною стайкой
Вдруг вспорхнут мои рифмы, хочу
Семилетнею девочкой стать я,
И что б Муза зажгла мне свечу.

Что б под этим божественным светом
Мне писалось, как детям, легко;
Словно птицы, рассевшись по веткам
Вдруг слова обернулись строкой.

Жить поэзией – это диагноз,
Все поэты – немножечко дети.
Их игрушки – перо да бумага,
Рифмой тешатся взрослые эти...
            
          ноябрь 2019