Развив культуру новой жизни,
Не замечая поздних грёз,
Забыли путь к святой Отчизне;
И к Небу вера не всеръёз.
Машины, яхты, самолёты,
Края лазурных берегов
Рождают глупые полёты,
В сердцах хваля чужих богов.
Не мало вёсен пролетело,
С тех пор какраспят был Христос.
И есть-ли те, кто снял бы тело?
Да, путь к Голгофе весь зарос.
Кто на заре внимает Слову?
И на закате кто прильнул?
Сегодня ищут все обнову.
И крепче тот, кто увильнул.
Всё реже искренние встречи.
Всё меньше благодарных слёз.
Завуалированы речи.
И нет того, кто крест понёс.
Мир виртуальных отношений.
Век равнодушия и тьмы.
Всё больше злостных поношений.
Всё толще внутреннось суммы.
Сказал безумец: нету Бога!
Но кое- что должны мы знать:
Разрушится земли берлога;
И день святой грядёт как тать.
06.04.219
Берлога
© Copyright: Виктор Классин, 2019
Свидетельство о публикации №119112807579
Свидетельство о публикации №119112807579
Рецензии