Два стиха об осени

НОЯБРЬ   
 
Наползают тучки в бабье лето,
А оно последнее – Ноябрь.
Песенка тепла ещё не спета -
Восемь – десять градусов и хлябь.
 
Рассекаешь молча без улыбки
Хмурую толпу внутри метро.
Нет рыбалки с Золотою рыбкой,
Лишь дожди считаешь на ведро.
 
В парках птички местные не пляшут,
Не поют, чирикая в окно.
Седину пред зеркалом закрашу,
И сорвусь в последний раз в кино.
 
Их я не смотрел уже лет тридцать,
Телевизор десять лет молчит.
И ещё хочу я вдрызг напиться -
Мысли - подсознание стучит:
 
Очередью лупит пулемётной, 
Ставит мины прямо на тропе,
Среди них, с походкою улётной,   
Есть одна, как встретимся в корчме.
 
А за этой мыслью прут другие,
Строй не к покаянию - грешны.
Где ж вы времена мои лихие,
Эти (для забвения) смешны.

Вот одна, уже с кровавой рожей.
Пьёт с горлА не водку, а рассол.
Чувства мои плещутся до дрожи:
Жизни круг замкнулся – колесо.

ПОЗДНЯЯ ОСЕНЬ

В саду озёрца, но под коркой льда,
в ночах морозных тлеет Млечный путь,
Ноябрь не раскроет твою суть,
и меланхолия уж не беда.

Я в нОчи утомительно смотрю.
Засну под утро, есть причина - блюз. 
В нём сакс рвёт строчки, что у светлых Муз
для вьюг, но посвящённые костру.

Тепло в природе жизни существа,
но осень поздняя всегда итог,-
сумел ли ты переступить порог,
иль сделал шаг лишь в тленье, как листва.

Бегут Лета (по новому – года),
но будет так, однако, не всегда.