Холодное ноябрьское утро.
Уснула в дымке леса полоса.
Лист уцелевший ветер ждёт попутный-
Его уже не радует роса.
Сгустились тучи черною армадой,
И я как лист у неба на виду...
Но только мне здесь ничего не надо-
Ни ветра ни росы уже не жду.
Молва несётся и народ судачит,
Ответь мне, Бог, коль справедливость есть,
За что мне приговор такой назначен?
Ведь дрался я за правду и за честь.
Весна вернётся, сменятся сезоны,
Всё оживёт зате;плится кругом,
Но вряд-ли то тепло коснётся зоны-
Теперь она мой вечный мрачный дом.
Который год бессменная картина:
Чай, самокрутки и повален лес
Я, мотыльком попавши в паутину,
Из жизни человеческой исчез.
Мотылёк
© Copyright: Дмитрий Рахмилов, 2019
Свидетельство о публикации №119112806006
Свидетельство о публикации №119112806006
Рецензии