Под скрип суставов в мёртвой тишине
Средь пыльных манекенов ночью роюсь.
Блуждаю меж теней в зеркальной пустоте.
И слышу голоса за каменной стеною.
Их монотонное без смысла бормотание,
Как опий, погружает в мир иной.
Шамана мантра рвёт моё сознание,
И театр оживает в день восьмой.
За шторой сцены - ворох реквизита:
Развалины церквей, коробки от вина
И планетарная в цепях орбита.
И колокол картонный лежит без языка.
Громадной кучей свалены софиты,
Трон с позолотой, шкура от осла,
Пергаменты с арабской вязью, свитки
И нечто странное за толщиной стекла.
Заклятие хранит невидимую точку,
Пытаюсь дотянуться до спящего огня.
Разбить зеркальную во мраке оболочку.
Найти в пыли второе своё "Я".
На сцену выйти в образе святого
Иль тёмной сущностью явить себя.
В изгибах зеркала кривого
Слепым блуждаю в дебрях сна...
из неизданного 365
© Copyright: Владислав Сухоруков, 2019
Свидетельство о публикации №119112804898
Свидетельство о публикации №119112804898
Рецензии