Многое стирается из памяти моей; но рук родных тепло,
лицо и голос не поблекнут,
Они как - будто не ушли за ней, оставшись здесь со мной...
Коснулся луч меня - тепло ее,
в окошко солнце заглянуло и здесь лицо родное...
И если вдруг в горах вскричала птица -
там мать кричит с небес, вспорхнувшая с вершин Орлица!
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.