Не люблю я стихи, верите?

Не люблю стихи, верите?
А знаете, почему?
Потому что, они из боли,
Из горя и слез.
По кому?
Потому, с кем был очень близок.
А он взял и «убил».
Предал заботу, верность.
Простить не хватило сил.
В них упущенные моменты,
Настоящей, возможно, любви.
Неисправленные ошибки.
Негромкое: Уходи!
В них о том, как люди друг друга,
Не хотят слышать совсем.
На осколки разбитое сердце,
Не поделишься этим ни с кем.
А в стихах, как будто бы можно,
Рассказать что, где, как болит.
Можно даже неосторожно,
Жечь строкой, как сердце велит.
И «добра», по самое горло,
Кто-то, кому-то принёс.
Праздники, серые дни.
Везде достаточно слёз.
Может стихи и лечат.
Даже рыдая пишу.
Давно вся душа в заплатках,
Будет надо, ещё наложу.
Рифмуется всё, что не складно.
Если не в бровь, то в глаз.
В каждой строке настроение:
Поэма, роман, рассказ.
Между строк девичьи грёзы.
Они мёрзнут словно во льду.
Заплетали матери в косу,
Невинную красоту.
В пробелах живёт расставание,
И встреча желанная с ним.
В одной строчке — окаянный,
А в следующей станет — святым.
Запятая, тире, многоточие.
Точка, глубокий вдох.
Бессонные ночи и прочее.
Удача, успех, подвох.
Старость стоит на пороге.
Дверей покосившихся скрип.
На рассвете слышится песня,
Духом воспрял старик.
И стихи со свинцовой болью,
Солдатских отцов, матерей.
С войны не вернулись сыночки.
Мироточит всё чаще. Хорей.
Вот по летней росе, босая,
Малышка к папе бежит,
Он её на руки, к небу,
Лишь от восторга визжит.
Хорошо, что дети не знают,
Всех страданий взрослой души.
Пусть в радости пребывают,
Ты об этом, поэт, напиши.
Как не любить их, спросите,
В каждом стихе — судьба.
Запутано так, не развяжите,
Детективу нужны года.
А пишешь, ведь, словно молишься.
Словно с Богом ведёшь диалог.
Душа смелых букв не стареет,
Желтеют с годами листок.
Никто не свят в этой жизни,
Стихи были, и будут чисты.
Мудрой пишу их строкой.
Я с ними теперь — на ты.
А раньше, совсем не писала,
Знаете, почему?
Я о счастье, с утра читала...
И днём, и на ночь ему.

Не люблю я стихи, верите?