Огонь последний...

В стихах моих, галактик шире,
И слух и зрение маня, -
Мир, облекающий меня,
Я, растворённый в этом мире.

Неразделимы, растворимы,
Мы вместе всюду и везде,
Но я уйду - что будет с ними,
Стихами, что пока в узде?

Поразбегутся, разбредутся?
Или пойдут под чью-то власть?

На них охотники найдутся:
За время смут и революций
У нас привыкли лихо красть.

А что - стихи? Пустяк, не боле.
"Лимоны" платят не за них
С их старомодною любовью,
Что непременно - на двоих,
С их неприязнью благородной,
Со слогом пушкинской поры...

Нет, не находка, не дары -
Живая речь души, стихи.
Кто их присвоит? Простаки.

Всё, успокоюсь. Растворимся
В небытие, стихи и я,
А напоследок разгоримся
В костре прощальном бытия...

Огонь последний... Нет последних
У Жизни и Любви огней.
Зачем наезднику колени?
Не для поклонов. Для коней.
Пегасу я повелеваю
Одним касанием колен...
Не всё на свете прах и тлен,
Я зря об этом забываю!