Что не важно темноте

- Тень, говоришь, - сказал мне раб,
Которому нечего ждать.
- Тень, - я отвечал рабу,
Имея это в виду.
Но он скрёб затылок
Своей пятернёй,
Считая разговоры
о тени фигнёй
По сравнению с этой войной,
Которую я не веду.

А он потратил десятки лет,
чтобы стать
Таким, каким стал:
Солдатом, врачом,
Конструктором пуль,
Которые умеют насквозь,
А я просто тренькал,
Пил и пел,
И, в общем-то, делал
То, что хотел,
Вот так и вышло,
Что слова у нас вместе,
А дела, извините, врозь.

Конечно, я был для него дурачком,
А я и есть дурачок.
Был бы я умный,
Строил бы стены
Или учил бы как жить,
А я вот сижу и гляжу в пустоту
С горькой слюною
В стареющем рту,
Я прожил жизнь,
Да видно, не ту,
Но это не изменить.

Некто Буковски
Умел бухать,
Но он же умел и писать.
Другой Буковский
Дрался как чёрт,
А после сидел в тюрьме.
А я такое дерево,
Что смешно,
Мне не поможет ни тюрьма ни вино,
И даже эта песня –
Просто говно,
И даже не обо мне.

И старый усталый раб был прав,
А я – даже не лев.
Куда-то вечно гонят состав,
В составе – бомбы и хлеб,
А я, поняв, что состав идёт в ад,
Теперь, конечно во всём виноват,
Я спрыгну с насыпи и я буду рад,
А всё остальное – бред.

А всё остальное – тень сна.
Пройдёт – и останется день.
И кончен бой, и путь домой,
Где ты разожгла огонь,
И пусть это тоже только сон,
Пока я вижу его – я спасён,
У этих снов – особый резон,
Неведомый темноте.

27.11.19.
Бург