Он честно оттрубил в полку поэтов

                В память о Владимире Высоцком...


Скажу: "Он был Поэт !" - и это верно.
Что голос был на зависть - не скажу.
Но видно так душа кричит, наверно,
Когда идёт по острому ножу.

Сошлось в нём всё: подача и манеры,
И тексты необычной глубины.
Он горло рвал, но не под звук "фанеры",
А под надрывный звон своей струны.

Себя сжигая длинными ночами,
И выжимая строки из пера,
Сгорал избранник муз семью свечами,
Но стоила свечей его игра.

Душой своей, сродни натуре птичьей,
Он достигал заоблачных высот.
И, с высоты вернувшись с песней-притчей,
Вновь рвался за нависший горизонт.

Летело вскачь безжалостное время,
Всё приближая тот неровный час.
И вот уже ступню не режет стремя -
И под другим красуется Пегас.

Махнула смерть широкой алебардой,
Навеки сняв натугу с вен и жил.
Не выдержало сердце боли барда -
На верхней ноте голову сложил.

На той войне - без пуль и пистолетов,
Где бьёт по цели только верный слог,
Он честно оттрубил в полку поэтов,
Вот только уберечь себя не смог.