Опустел скворечник - улетели птицы...

Опустел скворечник - улетели птицы,
Наступили неземные холода,
Мать всё ждёт - ночами ей не спится* -
- На душе её осенняя хандра.

В аритмии сердце учащённо бьётся,
Мысли откровенные в письме:
"Как тебе, родной сынок, живётся,
Не надумал нынче в гости ли ко мне?

Может, к матери заглянешь на минуту -
Заскучала я - семь лет уже прошло,
А к тебе приехать - так внесу там смуту,
Да и сношеньке со мною нелегко.

Ты приедь, сыночек, - буду очень рада,
Напеку вкуснейших разных пирожков,
И варенья дам, и голубцов из винограда,
Мяса сочного баранины, кролов.

На жену твою обиды не имею -
- Кто я ей? Ненужный человек...
Вот чуть-чуть я глазками прозрею
И на кладбище устрою свой пробег.

Навещу могилы, сердцу дорогие,
Побалякаю с супружницей твоей -
И на сердце стихнут боли роковые,
И не надо будет знающих врачей..."

Вдруг рука её безжизненно упала
И раздался храп заезженных коней...
Сердце материнское всё знало -
- Никогда уж не приедет сын за ней...

Только верить в это так ей не хотелось -
До последнего надеялась, ждала...
Вся душа о нём, сыночке, изболелась -
- С его именем в тот мир и отошла...