Благо моё плотиновское...

        Благо, когда я его достигаю, принадлежит мне нераздельно, так что даже мышление не в силах разделить его. Лишь моя благость совпадает с Благом, а мышление спутывается и уносится прочь. Мысли смешались, исчезли, их будто и не было - как пришли они неоткуда, так и ушли они в никуда, но это не потеря сознания и не "чистое бытие" - существование уничтожили их, не моя слабость растворила их в моих душевных качествах, а само Благо упразднило множественность, сложность моего мышления и затопило меня чем-то простым и единым - полным.
       И разве я беспокоюсь? И если есть какая-то последняя мысль, то только вот эта - "больше ничего и не надо"... Потому что нет "больше"... незачем и некуда ещё что-то приращивать. И это что? - исполнение желания? - всего-то счастливый финал? - но ни одно желание не может себя так сформулировать, как приходит оно, и только задним, поздним умом можно сказать, что это и было оказывается моим желанием. И куда уж о мечтах - нет, не исполнение мечты, а так, словно понарошку, случайность, прямо попадающая в самый центр, куда всё время метил, метил да никак попасть не мог, и куда не смел "пристреляться" даже своей мечтой, даже своим желанием. Нет тут никакого результата желания или мечты, а есть перескок - "бах-бах" и в дамки, и сам же легко отказываешься от того, что сам же желал и хотел, и не смущаешься, и не наблюдаешь никакого парадокса.
Обнаруживаешь вдруг то, с чего начинается каждая детская школьная задачка - "дано"... Вот твоё единственное и уж точно верное ощущение - "дано"... И понимаешь тогда, что прежде "дано" - не было, что ты заблуждался, когда считал нечто иное за "дано"... И что был ты "всё ещё не..." - всё ещё не тем, кем себя теперь чувствуешь.
       "Невыразимо..." - и не выражай... "необъяснимо..." - и не объясняй, пора бы тебе уже остановиться в выражениях и объяснениях, и прочих твоих путанных замыслах. Пусть слова теперь похлопочут быть не словами, а только рядами, параллельно ложащимися на душу. Это то, что древние называли "свершение" - совпадение концов. Мир с миром сошёлся и мируют всем миром, всякому на усладу, кто пиршествует. Это ж как же душа алкала, томилась и мучилась, что вот теперь так успокоилась - отсюда теперь хорошо видно. Пункт - откуда весь жизненный путь видно. Неправильно пишу, неправильно мыслю - это когда я в Благе, как идиот, прости господи, но не жертвенный, не закланный идиот - спасённый.
      "Приходи на меня посмотреть" - скажу и добавлю "всё равно ничего не увидишь". Вот тебе Благо - без имени, без фамилии, без роду, без племени, и без места оно, прав Плотин. Вот вам Благо моё, плотиновское...
      Как школяр, переписывающий одну и ту же задачку двести раз, переписываю свою жизнь по мере возможности, а Благо приходит и решает задачу - просто? Оно ведь простое, и решает задачу просто... Просто РЕШАЕТ, а не переписывает, и решает легко, ПРОСТО - диву даюсь...
      Вечереет уже, скоро ночь, а было утро, а Благо моё всё ещё со мной, никуда не ушло и не уйдёт наверное, чай не бытие одно, которое уходит - нет, Благо. Никуда не уйдёт.
      И если молочу я своим языком бесконечные жернова плевел да смыслов, зёрен, да пустышек людских, и если мне надо перемолотить, много перемолотить, раз уж не взялся я сеять, а взялся я молотить, так пусть стоит моя мельница не при дороге жизни как вечно стояла со зловещим небом и вороньём-окраиной, и молотила и меня вместе с моим зерном, а при том крае "блаженных", что коснулись Блага. Потому что ни к кому оно не приходит, мы сами приходим к нему, сами его касаемся. А Благо-дать - только лепёшка, которая неизвестно будет ли ещё съедена. Не отберёт ли её кто в ночи? Дать Благо - дать лепёшку, но не проследить и не уследить - напитается ли осчастливленный. И лишь тот, кто сам прикасается Блага - уже сыт, твёрдо сыт.