Бес памяти

Пирог на сладком винном соусе
ломается не ровно;
кусочки сочной груши выдавливаются мягким янтарём,
и белый рис, и мясо, и яйцо
разваливаются от прикосновений вилкой. И белое вино
в бокале
играет на предвкушении, как на рояле,
в уютной зале, на тёплой стороне витрины с корзинками
на белых скатертях, украшенных по краю пихтой
и лапками еловыми со смоляными шишками...

Нет, я...
не ел пирог, не пил вино, не слушал интерпретацию
рождественского гимна, рождённую на пальцах пианиста.
И даже не рассматривал снежинки за окном
с наклеенными прямо на стекло серебряными и золотистыми
кометами
и часовыми стрелками...

Нет, я смотрел вглубь зала, где тень в торшерах танцевала,
и ароматной серебристой пудрой
в бокалах растворялась
с чуть горьковатым привкусом
в седом вине...
Нет, не смотрел.
Не видел, но чувствовал похолодевшей кожей
в тусклом свете
силуэт. Едва подсвеченную бледность кожи,
бровь
и золото на отблесках волос... Хотя, и это, на самом деле,
не видел и не понимал. Обрывки слов,
до боли в сердце знакомый голос
и острый взгляд. Я помню до сих пор
зачем всегда ты смотришь в пол, и только избранным своим
открытые глаза...
Не испугаешься войти в мои врата?

Я до сих пор не знаю, рай там или ад?
Зачем храню все эти годы
Твой
Последний
Взгляд?


Пирог на сладком винном соусе
так тошнотворен









.