Однажды ты станешь старым,
седым и совсем усталым,
накроешься покрывалом
и будешь смотреть в темноту…
Увидишь кусок из крепа,
на крепе горбушку хлеба,
река отражает небо
и дедушку на берегу…
Так жарко под покрывалом,
прожившим своё немало,
застиранным, полинялым,
пропитанным дымкой времён…
Отец обнимает маму,
соседка дубасит гаммы,
На кухне звонит упрямо
сошедший с ума телефон…
Сна нет. Ревматизм. Погода.
На осень пошла природа.
Обратный отсчёт по году...
Ты молод, влюблён, полон сил.
Она, как всегда, прекрасна.
Фата, в глазах слёзы счастья,
в руках букет бело-красный.
И ты на коленях застыл…
Глаза к темноте привыкли,
Ты слышишь какой-то выкрик.
Картинки всплывают в цикле…
Жена, двое взрослых детей…
Так ноют больные ноги,
прошедшие все дороги.
Пора подводить итоги.
За окнами стало светлей…
Однажды ты станешь старым...
© Copyright: Игорь Атаваров, 2019
Свидетельство о публикации №119112507899
Свидетельство о публикации №119112507899
Рецензии