Рассказ, написанный в субботу

Ноябрь, вроде ещё осень, правда, что поздняя последняя, когда в костюмчике уже не очень походишь, потому как к зиме дело, к холодам, а заодно и к концу года, к итогам, новым планам.
Не знаю, как у кого, а у меня по плану жить ну никак не получается, то ли силы воли не хватает, то ли физической силы то ли подсознательно смысла в том не вижу, то ли время слишком стремительно, то ли я слишком медлительный, то ли ещё какая причина, не знаю, да и не всё ль равно.
Раньше я как-то переживал по этому поводу, а сейчас понял, что всё то оно не более, чем игра, игра в жизнь, а что такое игра в жизнь, да не более, чем подготовка к смерти, мол не зря на свете жил.
В то время как всё относительно.
Вот я сейчас пишу чего-то, просто сижу и пишу, не имею конкретного плана, и мне в принципе это совершенно неважно.
Так же, как и ты сейчас это читаешь, и тоже не знаешь стоит ли читать дальше, или бросать эту дурную затею.
Иногда мне кажется, что творчество, это что-то типа медитации, со знаком минус, ты пытаешься привести свои мысли в порядок, а вытаскиваешь на свет божий то, о чём и не догадывался. То, что заставит тебя потом пересматривать не только свой образ жизни, но и миропонимание. Можно конечно и не писать, но тогда ещё хуже, всё то, что должно было бы быть выплеснутым на бумагу копиться внутри, пока не взорвётся самыми непредсказуемыми последствиями.
Мне почему-то кажется, что ты неплохой человек, приблизительно, как я, /шучу/, и живёшь ты невесело, как я, /это я на полном серьёзе/, и серьёзные вещи иногда не прочь полистать, /и я бы полистал/, да где их взять, я-то сам, как видишь всё больше разную ерунду пишу.
Потому как написать рассказ, даже роман не такая уж проблема, садись и пиши, а текст сам куда надо выведет.

Конец ноября, холодно, тоскливо, грустно и тошно.
Суббота.
Голова с утра болит нещадно, выйдешь по улицу, навстречу серые люди, серые безрадостные. Лужи ледком прихвачены, облака, а может тучи низко, низко над землёй буквально касаются крыш, буквально давят на плечи, буквально сводят с ума, да ещё какая-то непонятная морось и колючий ветер в лицо.
По улице идёт молодая, весьма недурственная женщина, ведёт за руку ребёнка, /мальчик лет пяти/, останавливается, нагибается к нему, что-то говорит, идёт дальше. Куда они идут, в нетопленную комнату, в безрадостное прозябание.

Знаешь, читатель мне иногда, когда я уже напишу текст хочется всё переписать, наоборот, поменять местами, чёрное и белое, зиму и лето, зло и добро, смерть и любовь. Но есть законы жизни, которые диктуют законы жанра, их приходится соблюдать, иначе получается белиберда. Если разобраться, мне и сочинять ничего не надо, сейчас ноябрь, ночи холодные, днём чуть теплее и я на самом деле, /правда это было вчера/ видел идущих по тротуару женщину с ребёнком.
Может это было не совсем здесь и не совсем в это время, а может это было только в моём воображении. Может, всё может быть, тем не менее я продолжу.

Ты можешь тысяч раз на день убеждать себя, что жизнь прекрасна, а жизнь при этом будет тебя тыкать носом в гавно, /в который раз/. Потому, как иначе не бывает, жизнь несправедлива, точнее мир несправедлив, а жизнь, жить то приходится в этом мире, другого нет. Нет и не будет.
Как я уже говорил, холодно, а дело к зиме, ещё большим холодам. Холодно и голодно, а ещё и одеться во что-то надо, и за жильё заплатить надо. А заработка нет, ничего нет куда пойти на работу, когда нигде не берут. О здоровье уже и не говорим, лишь бы платили, хоть что. Иногда правда подбрасывают чего, соседи, знакомые, просто добрые люди, /в этом мире есть ещё добрые люди, вот только, что и доброта свои границы имеет/.
Куда они идут, ведь не планов, ни надежд, ни перспектив, ничего не осталось.
Вот как началась эта война, так сразу и пошло всё наперекосяк.

А я-то вот думаю, что у меня ничего не клеится, /обычно такое редко бывает/, а это же война. А война, если ты ещё не знаешь, такое гнусное явление, когда ни только слова в предложения не клеятся, жизнь, сложно жизнью назвать.
Есть конечно и такие, кто имеет использовать момент, кому война мать родная, но мы сейчас немного о другом.
Бывает, что её, /войну/, и не видишь, /бомбы сверху не падают/, но чувствуешь. Чувствуешь, что так просто она тебя из своих цепких лап не выпустит. В последнее время, что ни пиши эту тему никак не обойдёшь, скольких она обожгла, скольких забрала. Сколько бросили свои дома и переехали в никуда. Так и живут. Пока живут.
Говорят, что человек, если хочет работу найдёт, на жизнь хватит. Говорят, те кого не припёрло, пока не припёрло.
Если у тебя в жизни сейчас относительно хорошо, или даже терпимо, не ровняй всех по себе, точнее не ровняй всех по своему текущему состоянию, сегодня ты на коне, завтра ты в дорожной пыли.

Я не знаю с какой стороны воевал, /или воюет/, муж женщины о которой мы говорим и отец мальчика, как они жили до того, суть не в этом.
Суть вообще не пойми в чём. Живёт человек, как и должен жить, строит дом, рожает и растит детей, может где-то в чём-то и есть неурядицы, то как без этого, преодолевает и стаёт сильнее.
Но где-то, /не так уж далеко/, живёт маленький злобный карлик, он знает, что за пределами границ его страны живут счастливые люди, /только не спорь, мирная жизнь, это уже счастье/. И вот пока человек строит и обустраивает свой дом, злобный карлик разрабатывает стратегические планы не только отъёма этого дома, но и убийства этого человека и его семьи. И в один прекрасный момент, его головорезы приходят и убивают, до кого дотягиваются их руки, и забирают всё нажитое.
И хорошо ещё если ты сможешь взять ребёнка, документы и сбежать.

Это хорошо, да в слишком уж относительных понятиях.

И вот церковь. Самая обычная из новоделов, коих понастроили не счесть сколь.
Женщина с ребёнком стоит у входа, нет не молится, она устала, у неё нет даже сил подняться по ступенькам.
Какие мысли сейчас проносятся в её голове? Она бы сейчас просто выплакалась, просто стряхнула бы с себя всё это накопившееся, придавившее своей тяжестью, удушающее, вроде бы невидимое, но так болящее где-то в глубине души.
И она, держа ребёнка за руку, подымается по ступенькам, открывает дубовую дверь, заходит внутрь.
- Закрыто! – кричит невесть откуда взявшаяся девица.
Женщина стоит молча, думая о чём-то своём.
 
Я вот тоже подумал о своём. Это же не самая страшная история. В мире постоянно что-то нехорошее происходит.
Людей продают в рабство, режут на органы, пытают, /до смерти/, арии бомбят мирные города, продажные политики, религиозные фанатики, нацисты, воры, коррупционеры, террористы, маньяки, моральная деградация, наркоманы, эпидемии, онкология, СПИД, голод, стихийные бедствия. И это не все реалии современного мира.
Какое это имеет отношение к нашему рассказу, да почти никакого если не считать, что это часть фона. На фоне этого всего происходит наша с вами жизнь.
Ну подумаешь выгоняют женщину с храма, /пардон с церкви/, не насилуют же, не убивают.

Девица грубо берёт женщину за плечи и выталкивает за дверь.
Вечереет.
Может именно так следует рисовать конец света? Женщина спускается по ступенькам, слёз нет, ничего нет ни чувств, ни веры, ни смысла, ни желания. Желания жить нет.

Потому как что бы было желание жить, человек должен быть счастлив. Именно счастье и синтезирует это желание. Желание жить.
Точнее даже немного не так, счастье имеет очень много компонентов, /любовь, здоровье, благосостояние, уверенность в завтрашнем дне, /в полной гамме они почти никогда не присутствуют, наоборот с течением времени их стаёт всё меньше и последний из них, это желание жить.

Это было вчера.
Сегодня же на рынке, я слышал, как торговки говорили, о смерти молодой женщины и ребёнка лет пяти.
Что-то там, толи печка старая была и отравление угарным газом, толи газовая плитка неисправная, толком никто не знает.
Базар, он знаешь любит сплетни собирать, потому как скучна жизнь торговца. Товар – деньги – товар, вот и вся недолга. Завтра об этом случае забудут, завтра рынок будет обсуждать другие сенсации.
А сегодня. Сегодня ещё поговорят об этом, попутно вспоминают и курс доллара, и последние правительственные постановления, и кто, где чего и как.
Базар, да что с него взять кроме свежих продуктов и свежих новостей.

И дело возможно не совсем в том, что был человек и нет человека, мне кажется, что всё гораздо проще. Просто Бог её пожалел. И её и её ребёнка. Так бывает. Пожалел и прибрал к своим рукам.
А нас нет. Видимо не за что нас жалеть, не заслужили мы господней жалости.

Завтра так же взойдёт над миром солнце. И снова будет холодно и зябко.
И возможно мы с тобой, мой читатель встретимся. Встретимся и разойдёмся даже не узнав друг друга. Вот как сейчас мы встретились, и скоро разойдёмся, ты возьмёшь в руки другую книгу, и другой писатель расскажет тебе историю о жизни.
При том, что жизнь, она ведь не в книгах, она вокруг.
Да я всё сочинил, почти всё /я сочинитель/.
Я только придумал сюжет, а если точнее история сама попросилась на свет, а я её только записал. Будем надеяться не зря.

23.11.19

***