А сама не умела жить...

И стихов не пишу я боле,
И не плачу уже навзрыд.
На душе уж совсем другое,
И совсем всё иное на вид.

И расплачется кто-то тихо.
То ли горе, то ли беда.
Распрощалась она больно лихо,
Да отправилась в никуда.

Про цыганку она тихо спела,
Плакали люди навзрыд.
Тайну свою имела,
Что сама не умела жить.

Что самой долг давать советы,
Всем, кроме лишь себя.
Рисовать всех людей портреты,
Жить саму себя не коря.

Сколько в мире людей раздетых.
Отвергнуты, забыты, бедны.
Сколько в мире надежд разбитых…
Но себе только мы и важны.

И не в радости, и не в горе,
В общности сила людей.
Но не дружим мы на раздолье,
Мы воюем к слезам матерей.

Мы воюем, мы бьём, убиваем.
Но ведь все мы единый вид.
И в итоге мы все проиграем,
Видя важность своих лишь обид.

И себя защитить мы не можем,
Боль, отчаянье, беда.
Говорила: «мы должны, справимся, поможем»,
Но себе-то помочь не могла.

Жить сама она не умела,
Но спасать всех её был крест.
От чего же она истлела?
Да на всех не хватило мест…

                29.10.2019