Идут года, идут века,
Поэты так же пишут книги,
Но не о родине, гниющей изнутри,
Не о сынах ,что кровь льют понапрасну,
И не о том, что завершится век умов
А родина так и не станет ясной.
Гроздятся избы, города,
А под окном помои, слякоть.
Что ж ты любимая страна,
Когда же ты устанешь плакать?
Зачем живем мы день за днем,
К чему растем, к чему стремимся?
Страна моя, страна, подъем!
Проснись, моя императрица!
Стране, что гаснет на глазах
© Copyright: Сергей Горев, 2019
Свидетельство о публикации №119112308845
Свидетельство о публикации №119112308845
Рецензии