Евтушенко...

ЕВТУШЕНКО.
Он слово сказал - Я строчки пишу на боль,
А иначе смысла в них просто нет,
В России -  иной нет у поэта доли,
В России он должен быть больше, чем поэт...

В начале пуговицы мятые, под ногами,
Толпа, вся в слезах -  на краю эпохи,
И бить так уже не будут тебя сапогами,
И оттепель - дела не так уж и плохи...

Он вспоминал, как больно смотреть на танки,
Наши танки, но танки на Чешской земле,
Страна просила - про лес, про березы, про санки,
А строчки легли, как чад по чужой золе...

И с нервом опять - про полет Гагарина,
И тут же на выставке бульдозерная ляскотня,
Про целину, как заживет окраина...
А в рупорах опять про него - стряпня...

Один "Кларнет" заливал "Тромбон" другого,
Все глуше нерв, зри макдональдс на букву М,
И поступь - тупо уверенная, гонца молодого,
С прочерком о нервах в списанном резюме...

У нерва век, увы, не вечен,
Уходит тихо отдавший его поэт,
И дикторский взгляд уж на боли беспечен,
И книжек затисканных  с болью давно уже нет…