Я не знаю: цветок, умирая,
Слышит песни? И чьим богам?
Из какого дремучего Рая
И к каким спешит берегам?
Ни в бордель ветер вхож, да и не в храм,
Кто о нем, и кому споет?
Мир, закованный в меру метра,
Как свой дивный прервет полет?
Но я знаю: слова – не судьи,
А их корни, как тот цветок…
И проходят по свету люди,
И упрек их не так уж строг
С ним развеется и сотрется
Аромат от любой судьбы,
Но известно: где тонко – рвется,
А где рвется – споется быль.
Быль
© Copyright: Владислав Савенко, 2019
Свидетельство о публикации №119112300762
Свидетельство о публикации №119112300762
Рецензии
