Он умер, но его зачем-то воскресили,
как будто не равны мы все в могиле,
в сырой земле, в сухой траве,
под этим небом смутно величавым,
когда к нему взываем мы по праву
и до поры несём своё зерно,
чтоб во-время проклюнулось оно.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.