И, снова, тебя пронзают тысячи игл.
И рукоятка клинка под бьющимся, не ко сну,
Но ты числишься здесь, и покуда ещё не выбыл,
Ты хранишь в себе глубоко-глубоко Весну.
И сотни стрел в тебе, и до обеда их вытащить надо,
Чтобы идти на бой, чтоб умирать, как в последний раз,
И если это ни есть излюбленный фокус ада,
То это жизнь твоя, без условностей и прикрас.
И где-то Ангел и Бес твой, вдвоем упиваются ромом,
Ты снова вытащишь нож, завтра же в 6 подъем.
Но что-то явно не так. И ты падаешь перед домом.
И ты чувствуешь рану, что ярко горит огнём.
"Неужели тебя никогда ещё не сжигали? -
Бес устало скалится, Ангел продолжил пить.
-Поздравляю, мальчик, тебе только что воздали.
Ко всем колюще-режущим, добавив уменье любить."
И, снова, тебя пронзают тысячи игл...
© Copyright: Дэшил Уинтерс, 2019
Свидетельство о публикации №119112305992
Свидетельство о публикации №119112305992
Рецензии