Капкан дубов, чернеющих, сутулых,
Холмов безмолвных бурые горбы
И пасть реки, морщинистой и тухлой,
Сжимают череп низенькой избы.
Живёт в ней тощий кукольник-старик.
Он – не хромой, но ходит с тростью грубой.
Под глазом – шрам, но кукольник – безлик.
Обгладывает кость, но рот – беззубый.
Всю жизнь строгает, точит, рубит, пилит,
Чтоб вышли руки, ноги, голова.
Ни кожи, ни сердец, ни сухожилий –
И на столе лежит пустой болван.
Свои изделья кукольник хранит,
Уничтожая только неудачи –
Случайных кукол, чей гранат ланит
Теплеет, блещет мягче, ярче, жарче…
Старик один. Лишь неживые лица
Торчат из пыли, паутин углов.
Молчат игрушки. Кукольник боится
Их деревянных гладких языков.
Не лучше ль расколоть напополам
Тела, чем пребывать в тяжёлом страхе?
Иль кровожадным, гнусным палачам
Нужна покорность, а не крохи праха?
Кукольник
© Copyright: Ксения Челюбеева, 2019
Свидетельство о публикации №119112304887
Свидетельство о публикации №119112304887
Рецензии