Ищу

Я ищу, и не нахожу себя,
Я не хочу, чтобы меня настоящего кто-то увидел.
Я ищу, и не нахожу себя,
Я ищу, и это напоминает гибель.
Кружка с кофе, — он остыл, я устал...
Ты остыла тоже.
На кухне тушить сигарету об руку,
Не об пепельницу... —
За окном темно, ноябрь, шесть утра,
Ветер тихо воет.
Сегодня суббота — да здравствует Сатана!
Выпускаю его из изолятора-карцера, —
Он обращается в веер пепла и выворачивает меня наизнанку.
Я устал от всего, я выдохся, это возможно.
Мне говорили "Отпусти то, что ранит."
— Ранит? — тупо переспрашивал я.
Мне отвечали:
— Быть может.
Кожа на лбу и руках покрывалась
Кровью и потом.
Красные глаза смотрели на строчке в диалоге... Звонок. Заебали, не сейчас!
Потом! То есть — никогда.
Времени хоть отбавляй — целая пара суток.
Делай, что хочешь.
Можешь размышлять, вешаться, курить
—
Все, что придумаешь.
"Что происходит?" — спрашивал я.
Видно зря: ведь ответов нет больше.
Причудливо и немного странно вытекала
С губ струя... Нет, не дыма, а крови.