Штрафники

По склону сопки то ползком, то с матом,
На встречу с Богом, не перекрестясь,
Штрафные шли под дулом автоматов,
Среди камней в тумане растворясь.
Приказано - и ничего не сделать,
С рассветом сопка, дробь семьдесят пять,
Должна быть нашей, и виски седеют,
И некому претензий предъявлять.

Камни, сосны и спина
                Нынче пулям отдана,
Видно, очень эта сопка
                в наступлении важна.
 Сверху – всё, как на ладошке,
                Из людей ползущих крошки.
Перебежками.
                Прицел…
                Лёг, бежишь,
                остался цел.
По-пластунски, метр за метром…
          Жизнь
                длиною в километр.
С лева, справа
                чвак да члат…
В тело пуля, как в салат,
С голодухи вилкой тычет.
             Пахнет кровью непривычно,
Потом,
              порохом,
                смолой,
В тело вросшею землёй.
Кровь!!!
                Потоком не излить,
В ноздри вонь
                – желанье жить.
В этом крошеве из тел
                тот святой, кто уцелел.
Тяжко ранен,
                всё же выжил,
                не погибший,
                не успел…
Среди окопов на вершине сопки
Остаток роты в мёртвой тишине,
Умывшись грязью и размазав сопли,
Пять человек сидели на сосне.
Курили вкруг, с махоркою цигарку:
«Ну, вот, теперь уже не штрафники»,-
Перевязав сказала санитарка:
«Вина отмыта кровью, мужики!»
                04 07 2018 г.