Вихри белой метели книгу жизни листают.
Календарный лист сорван и лежит на столе.
Что нам в жизни осталось, я, конечно, не знаю.
Дни за днями уходят, пропадая во мгле.
Ночь взмахнула крылом, скрыв далёкие дали.
Под ногами снег скрипнул, значит, будет мороз.
Нагадай мне, цыганка, чтоб я жил без печали
И чтоб путь мой лежал между белых берёз.
На ресницы твои снег пушистый ложится.
Блеск костра отражался в твоих серых глазах…
Столько времени минуло – а ночами не спится…
Помню, как уходила и руки твоей взмах.
Дума о тебе
© Copyright: Константин Турецкий 2, 2019
Свидетельство о публикации №119112207271
Свидетельство о публикации №119112207271
Рецензии
