О любви

Он любил ее…
Говорят, обычно в паре кто-то любит, а кто-то позволяет себя любить. Он любил ее!
Он был летчиком, командиром экипажа, летал в жаркие страны и из каждого полета всегда привозил ей цветы. В доме экзотические цветы были повсюду. Они стояли в вазах, кувшинах, банках, бутылках и даже росли в горшках.
- Не дом, а дурно пахнущая оранжерея, - сердилась она про себя. Она не любила цветы, но позволяла ему дарить их ей – не хотела его обижать.
А он был счастлив своей любовью и снова приходил с работы, чаще по утрам, с букетом цветов:
- Здравствуй. Я скучал…
- Я тоже, - отвечала она дежурно и ставила в вазу новый букет взамен увядшего.
Она не скучала…
Он кормил ее завтраком, делал ей вкусный кофе и целовал, отпуская на работу.
Она не скучала, даже когда его не было подолгу, она редко вспоминала о нем, просто знала, что он где-то есть. Ей нравилось, что он ее любит, что все говорят: ах! какая красивая пара! И было жаль, что она сама, наверное, так и не полюбит его никогда.
Он звонил ей с работы и говорил ласковые слова, рассказывал о стране, куда прилетел, о погоде, о цветах, которые привезет ей в этот раз. Она слушала его, поставив телефон на "громкую связь", а сама, удобно устроившись на диване, поправляла маникюр или просматривала модные журналы.
Она не скучала – у нее всегда было много дел: любимая работа, встречи с друзьями, кино, выставки, театры и… да мало ли что еще можно делать в большом городе в свободное от всего и от него время.
Так проходили дни, месяцы. Пролетело несколько лет.
Она позволяла себя любить…

Но вот однажды она проснулась, а он не позвонил в дверь. Она не забеспокоилась: у него бывали нелетная погода или технические неполадки, или еще вдруг забастовали авиадиспетчеры…
Она не беспокоилась… выбросила в мусор очередной увядший букет, поставила опустевшую вазу на стол и пошла на работу.
День шел, как обычно, но чего-то ей не хватало… То ли она забыла позавтракать и теперь побаливала голова, то ли тушь попала в глаза и они слезились, то ли что-то кому-то было не сказано… в общем, было такое чувство, что где-то внутри образовалась пустота, как в той вазе, что осталась на столе, и она не понимала, чем эта пустота заполнялась раньше и почему образовалась сейчас.
Она думала об этом, когда раздался звонок телефона и напряженный мужской голос произнес странную, не понятную ей фразу… Она молчала… Из телефона ей слышались какие-то обрывки фраз: крушение… пожар… жертвы… герой… Но она уже ничего не понимала, не было ни одной мысли… только та самая пустота теперь постепенно занимала ее всю, и кто-то тихо шептал ей в уши, но кто и о чем, она не могла понять…

Она шла по серой осенней улице. Дождь заливал падающими с небес крупными слезами весь город, весь мир… и всю её. Дождь теперь был внутри и заполнил всё. От этого стало тяжело, темно и холодно. Она не видела людей, машин, домов, не слышала звуков города, она не знала, куда и зачем идет и о чем важном, что непременно должна была сделать прямо сейчас, забыла…
А потом она упала… просто не могла больше идти… она медленно опустилась на мокрый асфальт и закрыла глаза…
В городе уже стемнело.  На улицах все еще плакал дождь. Где-то зазвучал сигнал "Скорой помощи"…
Она не любила его, просто позволяла себя любить…

25.07.2019