Посланнику строк

Явись , верлибров нимф, передо мною .
В лицо ханжа-личина проросла
Корнями смут. Со вспоротой душою
Я дверь тебе дубовую открою
С любви, а не со зла.

Однако, есть причина огорчению ,
В замочной скважине я жаждал треск
Ключа из Рима , что обдует рвением,
Но от муки сфантазировал гротеск.

Ползком  ищу кресты без пятен крови,
Но, наспех оттерев , пришлёт иезуит
Фальшь. И , серьёзно сдвинув брови,
Уставится  и смутится пиит.

Покинут в захолустье дом из брёвен
Где витает Маяковский , Бродский , Китс..
А в муравьином стоге  я не многословен
И страшусь потока строгих лиц.

Кормежка будущим с семейного гнезда,
А зрелость дарит деготь с каплей мёда.
Синея, пальцы пишут в измороси льда,
Не чувствуя ни боли, ни погоды.

Ведь ты, посланник строк, в моей обертке
Даруешь честь нести перо на волю.
Я в терниях  спасаюсь по наводке,
Глагол - клинок, а в ножнах- моя доля.