Приснился сон однажды странный
Что стал поэтом я большой страны
И мне сказал поэт, который главный,
Что им теперь мои стихи нужны.
Что б в месяц выдавал я им сюжеты
В стихах по двести, мать его бл..., штук,
Потом их все обсудят в кометете
И мой баблом пополнится сундук.
Простите, но я что, бл..., вам машина?
Вы охренели? Двести, бл...ть, стихов!
Я прячу под кроватью лампу джинна?
Или я вам матерь, бл..., богов?
Весь процесс представить я не в силах,
Как такое мне вообразить?
Да я потану, пи...дец, в чернилах
И где Музу мне искать ходить?
Что мне сделать? Встать на четвереньки
Милости, е...ать вас всех, моля?
Вам оставлю я свои все деньги,
А писать лишь буду для себя.
Пот холодный пропитал подушку,
Я напуган и на сердце лёд,
Осмотрел свою я комнатушку,
Не поэт я, просто рифмоплёт.
Приснился сон
© Copyright: Александр Тишенков, 2019
Свидетельство о публикации №119112210460
Свидетельство о публикации №119112210460
Рецензии